БИСЕР

* * *

Я поднимал прозрачными руками тени своих лохмотьев.

* * *

Каждый отпущенный мне час сладок, подобно капле меда на кончике чайной ложки.

* * *

Мы плыли в тускло-серебряных водах моря, над нами нависал глинистый обрыв, с которого периодически обрушивались куски земли.

* * *

Мы шли по ровному полю с мелкой травой. Но шли мы не прямо, а сложным маршрутом, выписывая зигзаги. Это потому, что Люциан знал, что в древности здесь было кладбище. И мы шли, не наступая на могилы. За нами — след в след — бежал серебристый волк.

* * *

Из болота лезла змея. Ее глаза светились чистым зеленым. А зрачки напоминали обсидиан с глубинными прожилками фиолетового.

* * *

Природа, ее философия, ее волшебство, ее структура, ее жизнь, ее смерть, ее грандиозность, магия, сила, законы, теория, трагедии, торжество, изнанка и внутренний мир, тайны и таинства.

* * *

Как будто бы я живу в домике на берегу моря. Ветренное осеннее утро, я гуляю вдоль прибоя. Я — старый одинокий дедушка. Мне совсем немного нужно: видеть море каждый день и рисовать у себя дома. И в минуты отдыха играть на флейте.

* * *

Я ни с кем не говорю об этом. Недавно спросили: а какие у тебя религиозные взгляды? Я не смогла ответить. Я ни с кем не могу об этом говорить. Только с теми, кто разделяет это со мной. То есть, с призраками.

* * *

Этот страх не имеет никакого отношения к личным подсознательным символам. Это — страх потусторонний, не зависящий от человека и его психики. Это страх сказочный, всеобщий, вселенский. Посмотреть ему в лицо — значит измениться до неузнаваемости.

* * *

И какое-нибудь мифическое животное сопровождает твою жизнь, являясь периодически в видимом мире таинственным напоминанием.

* * *

Ты — лучше всех. Я писала бы тебе хвалебные оды непрерывно. Твои глаза — прозрачные аквамарины, твоя походка — грациозный барс, твой голос — чарующая мелодия, твои черты — благородство и тонкость. Песня Песней слышна вдалеке…

* * *

Очаровательное пренебрежение формальностью. В этом есть красота.

* * *

Крошечная мышка, чего бы тебе хотелось? Как узнать, если тебя спросить невозможно?

* * *

Пора уходить. Никто не подскажет дорогу, но все же пора уходить. Стекло в окнах, как лед, и лед на лужах, как стекло. Именно в этот день, под хмурым клочкастым небом, по размокшей дороге, мне пора уходить.

* * *

Я закрываю глаза и вижу тебя с пламенем на руках. Ты счастливо улыбаешься. Подари мне частичку огня.

* * *

Я брежу огненными струями. Огонь, как вода, льется ручьями по миру. Я встречу тебя когда-нибудь. Я живу этой мыслью. Я встречу тебя когда-нибудь.

* * *

Огонь в руках, как младенец. Злые силы покорны тебе, дракон. Они в одном потоке с тобой. Ничто не причинит тебе зла. Ты — существо огня, ты любишь и чтишь огонь, ты способен купаться в плещущемся пламени.

* * *

Что бы я ни делала, Что бы ни придумывала, Где бы ни странствовала, О ком бы ни вспоминала, Мысли мои обращаются к драконам.

* * *

Подходит к концу сладкое сияющее время. Мы остаемся одни. Снова. Наедине с зимой. Это похоже на смерть. Я вспоминаю смерть без страха. Я думаю, это не самое худшее из того, что может случиться с нами.

* * *

Как странно сегодня ночью гудели трубы. Пели свои печальные водопроводные песни. «Трубы гудят человеческим голосом, я различаю слова…».

* * *

И теперь кажется, что ничего больше в мире не осталось, кроме этого странного леса. По крайней мере, для меня. Только я в лесу. И лес во мне.

* * *

Мы забыли свои корни. Мы даже не знаем, где они, где их искать. Мы не уверены, действительно ли великое славянское прошлое — это наше прошлое. Может быть, мы вообще не имеем к этому никакого отношения. Мы носим их язык, их традиции, их ментальность. Но не чувствуем себя сопричастными к прошлому. Я завидую ирландцам.

* * *

Графомания — это не только написание бездарных произведений и упорное проталкивание их в свет. Это еще и болезнь, любовь к записыванию слов. Иногда даже писать нечего, а хочется. И начинаешь записывать всякую ерунду. Лишь бы записывать. В голове пусто, а руки чешутся. И что с этим делать, спрашивается?

* * *

Малыш потерся об меня головой, и вся майка (парадная, кстати, я в ней на работу хожу) покрылась шерстью. И я думаю об этом всю неделю. Надо же — всю неделю думаю о том, как Малыш потерся головой.

* * *

Синдром Странника — это когда чувствуешь, что готов расстаться со стенами своего жилища ради новых, других. Даже хочется этого, как ни странно.

* * *

Счастливый человек тот, кто любит свою мечту за то, что она — мечта. Он любит ее, но не желает, чтобы она сбылась.

* * *

Людям всегда интересно читать биографии писателей. Биографии необычных людей, знаменитостей, известных личностей. Но никто не замечает, что при этом сами писатели часто описывают биографии обыкновенных людей, самых обыкновенных. И ведь это не менее захватывающе!!!

* * *

Меня ждут лунные ночи. Закутавшись в теплую куртку, я буду сидеть на крыльце и бесконечно любоваться луной. Я буду встречать утренние туманы, говорить со звездами и деревьями. Никого не будет рядом…

* * *

Почему хочется писать обо всем этом? Из-за любви. Неземной, нереальной любви.